Memento

O "filme noir" ou o "thriller" é hoje o género predilecto para os exercícios. Quem (já) não sabe o que filmar, filma um "thriller" — que o digam os irmãos Coen. Natural, portanto, que se parta para "Memento" com desconfiança — ou que ela, inclusive, sabote a inocência de quem olha —, principalmente tendo em conta que o filme de Christopher Nolan adquiriu um certo prestígio de culto (sabe-se onde é que isso, depois, vai dar — que o digam, de novo, os Coen). É verdade que "Memento" sofre do vício daqueles filmes em que as personagens (e, com elas, o espectador...) sabem de menos — é que nesses casos, o realizador sabe demais, e é difícil resistir à tentação do jogo e da manipulação. Mas, de facto, não há por aqui apenas maquilhagem pós-moderna. História de um homem em perda — das suas recordações, da sua identidade —, coloca o espectador nessa experiência de "desertificação" de referências. Estamos condenados, como o protagonista, a rebobinar obsessivamente o filme da nossa memória. No deserto de referências (também é questão de paisagem: Los Angeles árida e sem nome, é tratada com a mesma crispação de "O Falcão Inglês", de Steven Soderbergh, por exemplo), "Memento" tenta encontrar o seu caminho através de uma escrita tortuosa e exploratória — como a pele do protagonista que ele rasga com as tatuagens que lhe dão os sinais de que, afinal, existe.

Vasco Câmara